Dicen los sabios del mar que mear a sotavento te evita mojarte, algunos en este país, sobre todo, los relacionados con la política, parecen perderse en los puntos cardinales marinos, y se mojan al mear, y lo jodido, es que pringan a todos. No es la primera vez que argumento la incompetencia de nuestros gobernantes o gestores, y temo que no será la última. Presidente, más presidentes de taifas, alcalde, vicealcaldesa, más concejales con entrecejo y entreceja, por lo del género, vamos, que buscar un lince entre populistas y anacoretas de la política con currículo en estos ambientes es tarea harto difícil, pero encontrarlo, ya es de nota.

Rajoy se ha meado encima por culpa del viento, mear a barlovento le va a traer cambiar de traje en breve, tras los temporales de frío y justificar lo injustificable con la subida de la luz, justo en un mes de enero lleno de desvergonzadas actuaciones del gobierno y con la fotografía de fondo de los Bárcenas, Sepúlvedas, correas y demás delincuentes con marchamo popular, pasándose por el arco del triunfo a una élite importante de sus votantes, a la sazón y vulgarmente llamados pensionistas por los apóstatas políticos en ejercicio, los mismos que pagan durante el cenit laboral y tras el ocaso profesional, una esa vergonzosa subida de 0.25% le va a costar caro, y se pringa.

Otro que mea “pa dentro” es el PAS en Murcia con su colla de ineptos palmeros disfrazados de ministrillos y ministrillas. La incompetencia en sanidad es suprema y el Rosell, demagogias aparte es necesario y determinante, a veces parecen de IU por las tonterías o “garzonadas” con las que nos sorprenden estos como derogar la ley de amnistía del 77 o desmilitarizar la educación.

Pero si en algún sitio se están meando los pantalones y los zapatos es en Cartagena, hemos pasado de enarbolar la bandera, perdón, el exiguo gallardete de la transparencia y la honradez a situarnos en las dudas mas escabrosas. Nos han dibujado un panorama de desmemoria histórica adulterada, los de MC con su teatrillo de lo absurdo cantonal, no hay más…, y no son más cartageneros…, y que ridículos. Los podemitas con su teatro de la desmemoria histórica, la perrera y los carteles del teatro chino…, como buenos rojillos de alma, no de carne, su populismo es determinante y el resto no existe, la indiferencia populista en el consistorio es inversamente proporcional al contraste. Además, sin querer le hacen la jugada a la troupe del teatro argentino del PP.

La departamental sigue a oscuras, sucia y casi impía por indiferente, pero…, legalmente se hacen concesiones urbanísticas, legalmente se acometen a oscuras y se adulteran con falsos aderezos para justificarlos, como las concesiones personales de palabra, pero son del todo amorales a la transparencia y al respeto popular, dícese, otrosí, la “fonda del sopapo” de Cuatro Santos,  según el acervo popular y populista, dan mucho de comer en la fonda por poco dinero…,  así, aderezando el gesto o la cocción con un justificante, la expropiación pendiente o…, “de estar justito al lado y con una infraestructura contundente y necesaria para ampliar el Ayuntamiento”, hacemos la concesión por un coste significativo pero sin significado, -para los estrechos o cortitos, esto no es más que pura ironía con “malafollá” cartagenera-.

Tras la parábola del agua, donde se sigue manteniendo lo “imprometido” en la tasa. Tras la parábola del “sanador” y anular la ampliación de la competencia privada sanitaria cartagenera tan necesaria, con aceras desencontradas por i-legitimaciones municipales, o no. Tras la parábola del mendigo del parquímetro de Santa Lucia, que negocia con la salud y la muerte con demagogia municipal. Tras la parábola del ridículo tranvía modernista por inexistente. Tras la parábola del recaudador de bienes muebles e inmuebles y, entre otras muchas, tras la grotesca parábola del libertador de la Atalaya, según vaya el viento y cale la orina, nos encontramos con el poema de la cárcel, pudiera ser el de Invictus a Madiva, o de Miguel Hernández a colación del encantador de serpientes y versado en la venta de humo; “Hombres veo que de hombres //solo tienen, solo gastan //el parecer y el cigarro //el pantalón y la barba. // En el corazón son liebres, // gallinas en las entrañas, // galgos de rápido vientre, //que en épocas de paz ladran // y en épocas de cañones //desaparecen del mapa”.

Así, en el centro de San Antón, barrio castizo cartagenero, depuesto y desestructurado por la incompetencia municipal de décadas, se alzó en el 36 un monumento a la represión de uno y otro color, a la injusticia de uno y otro color y a la soledad y denigración humana de uno y otro color, piedras irrelevantes con triste pasado formando muros de llantos degradados, en un silencio de dolor ignorado y ahora, fruto de la especulación más desagradable, ocupa espacios centrales en los populismos literarios populares de este mes. Cantaba Dylan que la respuesta estaba en el viento. Ignorando la desfachatez impuesta de este gobierno municipal por ignorar en sustento, que no en tributaciones al Mar Menor, donde el cartel de bienvenida a La Manga perece caído, ya más de dos meses en la superficie de las Amoladeras a modo de metáfora del abandono, ignorado y degradado. La playa de Monte Blanco, yace ahogada por un sin fin de algas en decenas de metros que la deterioran, el Mar Menor, es una cloaca abandonada y vencida. Una vez aniquilado y esquilmado el IMSEL, como otros departamentos municipales por interés de partido y de partidarios, y estos son hechos, no opiniones, o de como violar la limitación en la ordenanza de terrazas con negocios afines, o el sainete de Protección Civil para colocar fraudulentamente a algún coleguilla de partido, y no ha terminado... La fracasada comedia en la Policía Local para descabezarla por soberbia perosnal, y más… Una pregunta en el viento tengo, si hace unos años, la sin par y única alcaldesa y ama del PP hubiera facilitado la venta penitenciaria, no interponiéndose y arrodillándose ante sus premisas electorales, de este mausoleo sanantonero de tan oscura tristeza, que sin duda debe ser derrumbado, sin memoria ni desmemoria, con una venta económicamente surrealista, sin duda, lejos de su valor, exponencialmente mucho mayor, y encima, cunado la vinculación proto-romántica y los lazos afectuosos están presentes con el comprador, -me recuerda el affaire del auditorio y donde ha quedado- asistiríamos, sin duda alguna, a un holocausto demagógico por parte del actual regidor con vocerío plenario impuesto, destacado en las redes sociales y fuente de regocijo populista. “Asínque”, sin su permiso, sin palmeros mediáticos, y sin coro rociero o comparsa de carnaval que nos asista, eso sí, “con todo respeto”, debería de mear a sotavento o mirar donde mea nuestro regidor, porque últimamente se pringa y nos pringa, da la sensación de que hay que sujetar amarras antes de la cercana despedida como protagonista mayor de la villa, cosa que aún dudo que haga. Usando el/su recurrente refrán en épocas de opinión solitaria, la mujer del Cesar, además de no ser puta, con perdón, ha de demostrarlo y esto se empieza a parecer a las inmediaciones de la fonda del sopapo a media tarde.

La memoria y la vergüenza a veces se unen por su fragilidad. “Si lo malo que dicen de ti es verdad, corrígete; si es mentira, ríete”. Epicuro.

A las cinco de la tarde. Cuando el sudor de nieve fue llegando.

La cuesta de enero.

“Díselo, Carmen Romero, // dile que estamos aquí, // que él parece estar allí // y es aquí donde lo espero; // dile que ningún obrero // entiende que un presidente // mande guardias a su gente // en vez de mandar trabajo, // dile que va cuesta abajo // frente a la Cuesta de Enero, // díselo, Carmen Romero”. No sé si el poeta granadino contemporáneo Javier Egea (discípulo de Alberti) le dedicó estos versos a la exmujer de Felipe González o fue mera casualidad nominal, el caso es, que ya sea conservador, socialista, podemita ególatra o de imberbes irracionales los que ocupen el gobierno, los inicios de año son cada vez más caóticos para el desgraciado españolito con el corazón ya helado, que diría Machado, o bien subsiste con esfuerzo a expensas de un salario, o es medio, que no gran empresario –estos no se tocan-, o es jubilado, a la casta vividora de la política y la caradura especulativa de turno le da igual, 60.000 millones de euros de rescates bancarios…, un dato.

Comenzamos otra cuesta, la del 17, otra pendiente, con suave declive y con firme decadencia hacia la irrelevancia y la mediocridad de los que nos gobiernan y ocupan espacios representativos políticos, iluminadas como “la Lola catalana” del gobierno. Son estos que, de uno y otro color, vienen de vuelta de todo y nunca llegan a ninguna parte. Son los que han estado disfrutando unas Navidades copiosas, con pajarita, estrellas y barras, son los que han degustado grandes manjares y suntuosos caldos regalados, los mismos que ahora rellenan, las exiguas y fingidoras botellas de vino con pedigrí, de peleón de bodega y se limitan al rancho diario o al bocadillo de mortadela, eso sí, en plato de loza para mantener el hito. Son los que, tras autorizar y vitorear las subidas tarifarias preestablecidas de los poderes fácticos españoles como las eléctricas, comunicaciones y servicios básicos, tienen la cara dura, unos –gobierno- de subir el 0.25% las pensiones cuando el IPC lo desborda, y otros –el resto-, la poca vergüenza de mirar para otro lado desde la oposición, quejarse con tibieza desde los sindicatos y esconderse en la sombra de la demagogia como la patronal. Son los que someten al jubilado al pago, otra vez, de impuestos sobre una pensión ya devengada –toda una vida- y, además, al copago sanitario, más mierda señores. Mantener a tanto senador, diputado, concejal y demás casta política nos recorta el alma, el aliento y la vida, nadie, ni populares desvergonzados, ni podemitas y socialistas mentirosos, han pensado en reducir la larga nómina de parásitos de la política que nos ahogan, y mucho menos sus escandalosos sueldos.

Entre pelea y pelea, asistimos impávidos al ninguneo de esta sociedad, los podemitas que se matan entre sí (metafóricamente) por seguir engañando y mantenerse a flote en perfecto aquelarre del ridículo y la falta de dignidad mas espantosa. En el PP, Aznar y Rajoy, Cifuentes y Cospedal se necesitan y se temen, sin duda. Con primarias, posiblemente Rajoy estaría en Pontevedra y la Cospedal mandando pelotones de molinos inanimados en Criptana, cualquiera que haya sido compromisario, puede aseverar y demostrar la hipocresía y la falsedad con la que se mueven los congresos de todos, y digo todos los partidos. Por otro lado, el PSOE, entre sanchistas y susanistas no terminan de levantar cabeza. Y aquí en la Departamental y su comarca, ¿dónde tiene el corazón nuestra eterna aspirante a alcaldesa?, donde saque más beneficio, está claro, las ideas y la dignidad política están pasadas de moda, hace meses adoraba al Marqués de Sade socialista y ahora a la Bruja de Salem. Mientras, los de ciudadanos escondidos tras las cañas como el primer amor de Serrat.

¿Alguien duda de que Pedro Antonio Sánchez seguiría siendo la patética imagen de esta región con selección natural de las bases?, yo lo dudo. Aquí, en la tres veces milenaria ciudad, con el cantón por montera, hemos pasado de tener una alcaldesa en vinilo de 45 rpm movida a 33, a tener un alcalde de 33 rpm sonando a 45, no hemos avanzado nada, o mi transistor se acelera o es el mismo cochambroso humo que vendía el PP.  ¿Alguien duda que Segado, Espejo y acólitos estarían dando el espectáculo dantesco y mediocre en Cartagena con la selección de las bases?, yo lo dudo y por derivada directa, el populismo trivial y chabacano de MC en Cartagena estaría desterrado con líderes de consenso y no, con lo más mediocre de la ciudad, de la región y del país viviendo a nuestra costa. Los podremos erradicar, sin duda alguna, decía Mándela que todo parece imposible hasta que se hace.

“Asinque”, con esta banda de hipócritas y anacoretas de la dignidad dirigiendo los estamentos y con el aforo que los sustentan, emulando a Chaplin, sugiero aprender, como si se fuera a vivir toda la vida y vivir como si fuéramos a morir mañana, por lo menos que nos amarguen lo mínimo.

A las cinco de la tarde. ¡Y el toro solo corazón arriba!