En cada rincón de la conciencia,
dormida que no vencida,
busca la esperanza su momento;
su tiempo: su ahora.
Su prisa, lenta agonía,
esperando en su mar en calma.

Silencios que pasean quebrando
la quietud de las hojas caídas
en las veredas del ayer;
dibujando estelas sin pasado ni futuro,
llegando a ningún lugar…
estando sin llegar estar.

Son los momentos sin dueños,
los ojos cerrados tras el último paisaje;
la postura imposible
en el gesto desconocido;
es el verbo que inventa el nuevo día
sin saber que perdió su aurora.

Es la respuesta que se busca
y no se encuentra;
la caricia perdida
en la mejilla desdibujada por el tiempo;
es la palabra callada en el sueño eterno;
es la grandeza olvidada
en el rincón de tu conciencia.

(Jpellicer)

Es en su capricho, insondable realidad,
que la vida nos va mostrando,
a veces con más dolor que calor
que seguimos vivos,
y que aún somos dueños
del aire que cabe en nuestras manos.

Que somos señores y esclavos
de una misma pasión;
héroes y villanos en la porfía
que ocultan los silencios;
actores de pasados en escenas
que nunca nos pertenecieron;
protagonistas de presentes
que nos arrastran,
como hordas impertinentes de fanáticos
a los que sólo se les escucha
con la sangre helada, el semblante enmudecido
y los huesos crujiendo por lo que está por llegar.

A veces la vida, en su callado devenir,
va marcando los caminos a seguir;
aquellos  momentos donde solitarios
y abrazados a lo que somos,
vamos sintiendo la vida…
esa que se nos sigue concediendo.

(Jpellicer)